Hélice del viento
que rotando giras,
dime en tu susurro
¿Dónde fué la lira?.
¿Dónde el principado
de la prosa prima
o la poesía
con sus hondas rimas?.
Dobló la cultura
su larga testuz,
como dobla el cuello
la gran avestruz?.
¿Dónde los sonetos
y el romanticismo?.
Yace el verso prieto,
muerto el clacicismo.
Ya no hay poesía
que tenga hermosura,
si acaso la había
se quedó enterrada
en su sepultura.
escrito por Zuhaitz en 1993
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