de los montes, guardianes de los valles,
sin razón aparente, que los calle,
como una voz, que suene por primera.
Plomo como nieve derretida,
por un cielo plomizo, que declama,
el poema más triste, sin la llama
que surja en la razón de toda vida.
Plomo al fin, por plomo declarado,
pesadumbre de un vivir, bajo lo incierto,
agonía de un sentir su vida, muerto,
sin color en la ilusión, por desterrado.
Escrito en Diciembre 2016 por Eduardo Luis Diaz Expósito."zuhaitz",
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