y el sentido último del brillo inscrito
en la realidad.
He buscado otro motivo, otra vía de escape
al martillo incesante de la rutina.
Las traviesas de las vías del tren,
están carcomidas por la lluvia incesante
de los martirios sin nombre.
En el armario, hay mondas abandonadas
de los restos de una cena, no anunciada.
Tal vez, el zumo cítrico de las lluvias,
dejaron las calles con brillos dorados,
pero no es el valor que buscamos,
entre la hojarasca de nuestros bosques,
habitados por la nostalgia.
Escrito en Agosto 2016 por Eduardo Luis Díaz Expósito."Zuhaitz"
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