deambula con su mochila
de triste contenido, cáscaras vacias
y cuencas de miradas grises,
cadenas de humo gris,
donde sujetaban sus escasas ilusiones .
Me pregunto cada día.¿En qué punto del camino,
perdimos nuestra identidad, seguimos caminando
con la cojera que queda, cuando puede más
el peso de la inconsciencia, que el reconocer nuestros errores.
Sobre todos los colores inventados, siempre hay matices,
que se posan en la nueva luz.
Y nuestros ojos, cuando tienen la sinceridad abierta
y las heridas cerradas, adquieren los tonos tornasolados,
del tapiz de la lluvia, atravesado por los rayos de sol.
La esperanza no es nimia, ni trabajo errado,
cuando se trabaja al amparo de un sol,
que guarde nuestras espaldas.
Pisamos con temor el barro seco, mirando al cielo,
en espera de las nuevas lluvias.
Escrito en Abril 2016 por Eduardo Luis Díaz Expósito."Zuhaitz"
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