se va lo que escribimos
sin retener en la memoria.
El dolor de un hijo malparido
en la inconsciencia.
El arte escapa de tus manos,
como el calor de una caricia,
durante la fuga de la razón,
cuando el error marca la diferencia
entre ese espacio del ahora
y el tal vez,mañana.
He dejado morir a un hijo, lo había creado,
pero un error de cálculo lo ha condenado
al olvido, hasta que su alma vuelva a vibrar
en mi memoria.
Escrito en Marzo 2016 por Eduardo Luis Díaz Expósito."zuhaitz"
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